cartas que ele não lê

eu não desgrudo o pensamento das tardes em tua casa. 

o cheiro do pão no forno, 

o cheiro do bolo, 

o cheiro do sêmen impregnado no seu quarto de tatame. 

tudo misturado ao nosso perfume

que muitas vezes compartilhamos.

o teu cheiro permanece grudado em minha pele, 

nas minhas vestes, narinas 

e na minha memória que falha quando cismada faço birra.

eu fico pensando até onde chegamos sem romper, 

embora eu tenha ido tantas vezes,

e tantas vezes tenha voltado aos teus braços,

com a cara mais lavada possível.

e você tão corajoso ainda me abre as asas e um sorriso moleque, de quem não fez nada. 

isso quando não toca Der Kommissar, justamente naquele momento em que estou destilando... meu fel, meu veneno.

e rimos juntos de nossos teatrinhos sobre a cama.

ok, eu sei o quanto sou tóxica em minhas exigências banais, 

e me assusta pensar o dia que você se cansará disso tudo, 

mesmo com a sua parcela de toxidade fingidamente neutra.

ME ASSUSTA saber que não estou 100% limpa do meu acúmulo de vida 

pesada, plissada e engomada 

que me foi servida

(uma vida Líria),

uma vida quase sem lira.

é um estigma te amar quando não mereço ainda,

ou não reconheço a dádiva de te ter tão menino, 

ainda que soberano sobre minha carne, 

me pede para gemer baixinho.

longe tão perto 

agora está chovendo e hoje eu queria estrelas prateando minha noite de memórias.

bati um papo com Deus e de tudo que observei eu acabei entendendo...

"foi Deus que fez o amor...

foi Deus!"

mas somos nós que o limitamos.

rosangela a.