As Preteridas

Há notas sutis entre o dito e o feito.

Como laranja viçosa quando se faz fita 

e o que se tem é puro amargor.

Quando você diz saudade,

mas perdura em ausência.

Aquele que te acolhe ao peito 

deveria dar prova 

do doce aguçado em presença, 

nunca o esquecimento das horas tristes.

Se das diversas flores fostes escolhida, 

é bom saber 

outras flores foram semeadas ao teu redor 

e todas exalam fragrâncias 

e talvez tuas raízes se encontrem 

debaixo do solo fértil que lhes deu vida. 

Jamais serão esquecidas,

ou deixarão de ser regadas. 

O jardineiro nunca é fiel a uma única flor, 

nem mesmo o colibri o é quando a beija...

seja pelo perfume, pólen,

ou pela exuberância aparente.

Todas são preteridas no abandono

e a colheita não perdoa nem os brotos.

Nenhuma sabe llidar com o trágico medo do distanciamento,

quando o jardineiro 

bate atrás de si o portão que leva ao jardim, mesmo que diga "tu és a flor mais bela".

É com um gesto sincero, muitas vezes radical que se percebe o medo e só assim a coragem vinga,

e se encara o sol queimando as pétalas,

e um solo desnutrido pela falta de zelo.

Ainda existe o ar, a brisa, as nuvens formando dias de chuva. 

E certo é o florir novamente mais adiante. 

Flores são singelas é verdade,

mas no final, rompem pedras, 

concreto armado, asfalto, ladrilhos...

Isto tudo pode parecer delicado,

só que é pura força bruta.

Mulheres também são assim, delicadas...

e  ao mesmo tempo, 

tão brutas quanto as flores.

Nada a declarar sobre o jardineiro...

rosa a.