Wuthering

 

não sei se é o vento lá fora 

que a janela inútil veta

ou se estou assombrada

mas ouço um uivo distante

que busca alcançar um tom de disfarce

trêmula ensaia um certo descaso

talvez o oculto que num quarto escuro 

vejo pelas vidraças

e telas, e leio e, me lê 

embargo a voz quase sempre e

releio incansável...

a voz quer alcançar o tom mais próximo

que decorei e não esqueço 

para que eu a ouça

não sei se o riso ou o medo

algo desarma a face úmida 

que me vem na memória 

e entrega a necessidade de querer o olhar

o sentir da pele gotejar por sobre meu corpo 

mas há a calma...

atraso, e espera

por trás de uma cortina cerrada

que intercepta o grito da fera

e a sonoridade me chega em baixo timbre 

há um atraso no destino

o deixar para mais tarde, ou nunca mais

e acaso, devo dizer...

o amor pede o instante e a entrega que não possuímos 

se acaso amor

não deveria ser para depois

ou outra vida

                                               — quem sabe?

por mais proibido e escandaloso que seja

mas ocorre de às vezes

o amor ficar ao relento

implorante 

e não sei se sou eu lá fora ensaiando 

o dizer que convença...

— me deixe entrar, sinto frio, e sede

uma fresta nesta janela me basta

e acontece de às vezes não ser o amor

e ser talvez, o meu reflexo nas vidraças 

e o sibilar do vento Norte que me chama

Rosa